Destino

     Son muchos los modos de reflexionar sobre el destino: en voz baja, queda, sorda o indisciplinadamente alta, extremosa y desaforada; en la más absoluta de las soledades, ante un interlocutor o, irreverentemente, ante el gran público; ebrio, lúcido y afinado o, por contra, sobrio, efusivo y desproporcionado; parco, escueto y sintético o enmarañado, extenso e inextricable. 

    Por contra, son pocos los caminos que nuestra pertinaz razón ofrece al destino, a saber, escrito, impíamente,  o voluble, veleidoso, a merced de nuestras nimias acciones y las de nuestros conciudadanos. 


     Los primeros, los que asumen de un modo casi cicatero que el destino está escrito, dejan en manos del registro de destinos personal e intransferible, que por cierto en breve estará en internet favoreciendo que las deidades no tengan que salir del cielo para su consulta, su día a día. En las ocasiones "viento a favor", ese destino resulta estar escrito en silestone, de calidad, de un color bonito, un tono melifluo con letras de oro, platino o diamante. Empero, con "viento en contra", todo es más farragoso, la conducta se torna abúlica, sinuosa, embriagada por la zozobra que enquista el inevitable camino a seguir.


     Los segundos, los bizarros que miran al execrable destino con insolencia, con la fruición de ser superiores, de poder controlarlo y manipularlo, se sienten todopoderosos, inmunes, cascarones de huevo a salvo de las veleidades del maltrecho destino. Tanto con el viento a favor como en contra, luchan, empujan, impetuosos y bravucones, convirtiéndose en líderes de la manada de las putadas de su día a día. No obstante, en ocasiones, suelen culparse de un modo enfermizo y, aquí, comienza su caída libre al abismo de la excelsa responsabilidad.

  
     Tanto unos como otros se las tienen con el destino: lo miran a la cara o lo esperan mientras miran a otro lado; muestran su disconformidades o se conforman con mitades; se sienten todopoderosos o entregan todo el poder a otros; son o se dejan ser.


 ¿Quién se permite el lujo de controlar nuestros destinos? ¿Somos nosotros? ¿Nos pertenecen? ¿Hay un destino? ¿Es un invento del Corte Inglés?


     Ayer, consulté mi destino. Desde cerca no veía nada. No sabía lo que me deparaba. Tuve que ir cogiendo perspectiva y servirme del "zoom menos" de Google Maps para saber que Cádiar es un maravilloso pueblo de la alpujarra, a 1.000 metros de altura y con 1.600 habitantes, a caballo entre Granada y Almería. Allí tenéis, DIARIANTES, cuando yo la encuentre, vuestra casa durante este curso escolar 2010-2011.


Abrazos.

LA COMUNIDAD DE LOS 7: EL FINAL DEL REY GRULLO

Tengo que contarte una cosa, te hablaré muy despacito, no desearía romper tu calma al escucharme, la necesitarás. Verás, se trata de algo que llevo dentro y que quisiera compartir contigo. No se han inventado palabras que describan tal hecho, así que narraré ésta historia con las mejores palabras de las que dispongo:

Corría el año 2540 de la otra edad, una edad muy convulsa, llena de grandes aventuras y épicas hazañas. En concreto quiero hablarte de la heroica del grupo llamado la comunidad de los 7. Éste grupo poseía su nombre en virtud y gloria de los siete personajes que lo componían. Grupo dispar, pero grupo unido eran ellos, dominaban todas las artes nobles conocidas. Sus nombres…aún se conocen en esta edad, se trataba del valeroso Montaraz de la cana y espada, el bravío Hobbit Sir Erik de Hobiguarroton, el gran Rey Enano Mazacote de Linacomarca, Martinelli el Gris más tarde llamado Frijoles el blanco, el elfo Rompastiles, el senescal de Gorafe y finalmente el más Fiel y noble Trol de las cavernas que jamás haya existido: el Gran Maese Qualidades.

¿Su misión?...derrotar al malvado y gran rey Brujo conocido como el Gran Grullo Mayor. Su nombre era impronunciable por la comunidad de los siete, ya que se contaba que tan solo con nombrarlo un poderoso hechizo te recluía por siempre jamás en su fortaleza. Pero el grupo de los 7 no conocía el temor, su valentía no tenía límites, ni su coraje tenía fronteras, así pues, partieron sin más demora en su busca.

Pronto entendieron la magnitud de la aventura en la que se habían embarcado, cuando al amanecer, el elfo Rompastiles como gallo que anuncia el día, pronunció la siguiente frase con la primera luz del alba: “ El cielo se ha levantado rojo, se ha vertido sangre ésta noche”. ¿Qué ven tus ojos de elfo? Le preguntó El Senescal de Gorafe. Y de pronto, con un grito propio de su tamaño y dejando su almuerzo de morro en el suelo, el Trol de las cavernas Qualidades exclamó: NAZGUL!!!!….(perdón, es la emoción)….GRULLOOOOOOOOS!!!, y pronto los siete corrieron a esconderse.

¿Nos han visto?, preguntó el fuerte enano de Linacomarca. Creo que NO respondió de inmediato el montaraz de cana y espada. Y prosiguieron su camino. Pronto entenderían que más hubiese valido no haber continuado.

No hubieron caminado ni dos horas cuando una bestia parda, alada, de dos cabezas a cual más temible, con un nombre tatuado en sus lomos que decía “soy de la AEAT”, apareció ante ellos, sólo dos sabían cómo derrotarlo, tan sólo dos de ellos podían hacerle frente, tan sólo dos tenían el poder, así que el Montaraz de la cana y espada desenvainó inmediatamente a lo que le siguió raudo y veloz el Hobbit Sir Erik de Hobiguarroton y pronunciaron lo siguiente: Aunque Hacienda somos todos el resto continuad, nosotros nos haremos cargo. Y el valeroso Montaraz junto con el Hobbit Sir Erik se quedaron peleando con la bestia parda mientras el resto del grupo avanzó sin ellos.

La bestia era apocalíptica, la cabeza que enfrentó el Montaraz de cana y espada escupía sobres negros de Hacienda por su boca y la otra cabeza que enfrento el pequeño Hobbit Sir Erik de Hobiguarroton escupía facturas con TRES IVAS, era una cosa espectacular, una lucha bárbara a vida o muerte.

Mientras, el resto del grupo llevaba a penas escasos minutos alejados del fragor de la antedicha batalla, cuando un ruido ensordecedor turbó sus mentes. Aquel grupo de grullos del que se habían escondido solo era un grupo de reconocimiento, pues un grupo aún mayor se pusieron delante de ellos y les desafiaron. Rápidamente Martinelli el Gris y el trol de las cavernas Qualidades les hicieron frente sin dudarlo. El resto del grupo asustados por el número del enemigo, no quisieron abandonarlos, pero la sabia voz del mago Martinelli el Gris pronunció lo siguiente: “ el enemigo solo nos triplica en número, alentador para cualquiera de nosotros”, una sonrisa se esbozó en el rostro del trol Qualidades. De pronto un grullo atrapó a Martinelli y éste exclamó: continuad insensatos!!!!. Y el resto del grupo mermado, continuo adelante.

Pero una vez más, no hubieron caminado mucho cuando un grito desgarrador se escuchó en todo el valle, el grito era conocido, se giraron y preguntaron nuevamente al Elfo Rompastiles, ¿Qué ven tus ojos de Elfo?, alarmado, el elfo Rompastiles respondió con lágrimas en los ojos, es Martinelli el Gris, ha caído en el abismo insondable, lo hemos perdido…y el grupo se lamentó por lo ocurrido, aunque bien es cierto que no mucho tiempo, pues un grupo de exploradores infantes y otros no tan infantes de Niñuk Hais procedentes de todas las escuelas de Mordor e Isengard, corrieron hacia ellos de un modo frenético, como si fuese la hora del recreo, con los ojos vueltos por la locura…pero las armas del resto del grupo eran más poderosas, El Senescal de Gorafe con su nuevo poder adquirido denominado el poder del funcionario del estado derribó a los no tan infantes. El resto, neófitos frenéticos, fueron enfrentados por el Elfo Rompastiles y por el robusto enano mazacote de Linacomarca. Éstos tenían la voz de la experiencia y la autoridad que da la vida, y con fuertes poderes denominados “como vuelvas a hacerlo llamo a tus padres y te expulso del colegio” y también con “castigado sin recreo”, hicieron frente en una batalla sin parangón a todos los infantes.

Todos, con fuerzas escasas y menguados se reencontraron en lo postrero, todos excepto uno, Martinelli el Gris. El Trol Qualidades confirmó la desgraciada noticia. Sin tiempo para lamentos, y con Mordor ya delante de ellos, corrieron a enfrentar al enemigo más fiero de todos, al señor mas oscuro de todos, al más tenebrosos y al más peligroso, el Gran Rey Brujo conocido como el Gran Grullo Mayor. Todos llegaron a una sala, decorada con yugos que apretaban cabezas y cuellos de personas que eran o habían sido empleados del gran Grullo Mayor y estaban o habían estado sometidas hasta su muerte, todos se enfurecieron al verlo y se pusieron frente al Gran Grullo pero fue el Montaraz de Cana y Espada el que echándole valor y coraje pronunció algo parecido a esto: “Tú, Gran Grullo, negros han sido los días hasta el nacer del sol, así que ahora prepárate, pues clamo a la COMUNIDAD de los 7; mis hermanos, veo en vuestros ojos el mismo miedo que encogería mi propio corazón, pudiera llegar el día en que el valor de nuestro grupo decayera y olvidáramos los lazos que mantienen unida nuestra comunidad, pero hoy no es ese día, pudiera llegar el día en que una hora de lobos y escudos rotos rubricaran la consumación de la edad de los hombres, pero hoy no es ese día, en este día, ¡lucharemos!, por todo lo que vuestro corazón ama de este buen blog, yo os llamo a luchar, Grupo de los 7, LUCHAD CONTRA EL GRULLO!!!!

Y todos comenzaron a hacer guerra contra el Gran Grullo Mayor, pero era demasiado poderoso, su magia no tenía límites era una magia negra tan poderosa como oscura, algo a lo que jamás se habían enfrentado antes. Todos sus ataques resultaban inútiles, muchos estaban ya malheridos y maltrechas sus confianzas, cuando de pronto, una gran humareda cegó a todos los que estaban combatiendo, especialmente al Gran Grullo Mayor, unas palabras en lenguaje oculto sonaron por doquier, y una gran capa blanca se vislumbró en lo profundo. Era Martinelli, pero portaba vestiduras blancas y no grises, y venía fumando algo parecido a una pipa, al menos así era su grosor, y destilaba olor a hierbas prohibidas con nombres prohibidos, ¿Qué estaba ocurriendo?...El Montaraz de cana y espada preguntó al recién aparecido: ¿Eres Martinelli el Gris?, y éste respondió: ¿Martinelli el gris?, ah, creo que así me llamaban sí. Pero Ahora soy Frijoles el Blanco, y un sonoro y fuerte ooooooooooohhhhhhh salió de la boca de todo el grupo. ¿Pero cómo?, nosotros te vimos sucumbir en el abismo insondable. No importa el cómo replicó Frijoles el Blanco, lo que cuenta es que en los albores de la tempestad vuelvo a vosotros, para ayudaros a acabar con esta temible y terrible oscuridad…TOMAD Y FUMAD, porque éste es el porro de la venganza!!

Y Todos fumaron, de pronto renovadas fuerzas se levantaron sobre ellos, y se prepararon para lanzar su ataque definitivo contra el Gran Grullo Mayor que reía y reía sin parar, quizás fruto de la humareda inicial. Ahoraaaaaaa!!!, exclamó el Senescal, Y el Montaraz de Cana y Espada desenvainó por última vez su espada pronunciando: De los fragmentos de Narsil nace Anduriel, (perdón he vuelto a emocionarme), los plazos malos de 10 días se tornaran en buenos plazos!!. Y le siguió el Hobbit Sir erik de Hobiguarroton que al tiempo que le atacaba exclamó: De las infinitas facturas de tres ivas en el contaplus pronto nacerá el lápiz contable!!!. El Senescal de Gorafe les siguió: Mi nombre es Agustín Rodríguez, del Madrid y en Gorafeeee!!!, viva Cristiano Ronaldo y viva Raul manque se vaya al shalke!!. El Elfo rompastiles con su poderosa visión y su temible arco dijo: “Por la tierra media y por ser así de capullo yo mato al grullo!!! , y el gran Rey enano mazacote de Linacomaca que sacó su hacha y su poderoso brazo al grito de: Viva España, viva el rey, viva el orden y la ley pin pan pun toma!!!....y cientos de lacasitos se lanzaron contra el Gran Grullo. El renovado Frijoles el Blanco ahora sí, armado con la varita palo de flexo y el escudo con forma de AZ, lanzó el hechizo denominado el limateclas, que sumado a la intervención más poderosa de todas, la del Gran Trol de las Cavernas Maese Qualidades con su ataque “en ocasiones me visto como elefanta elly”, supusieron un ataque combinado de tal magnitud, que ni el tiro combinado de Oliver Aton y Tom Baker, vamos que ese ataque fue la combinación de muchas artes y todas ellas nobles, contra lo que no podía luchar el Gran Grullo, que se desplomó abatido por la colina más alta de Mordor sucumbiendo así los malos tiempos para siempre y alzándose victoriosa la comunidad de los 7.

Tiempo más tarde, cuenta la leyenda, que cada año la comunidad de los 7 se reunían a celebrar la tan ansiada victoria, siempre el mismo día y siempre en el mismo lugar, brindando siempre con rica, rica hidromiel y pan de levas, para conmemorar así la liberación del yugo que suponían los grullos y sobre todo del Gran Grullo Mayor.


FIN.-(¿Continuará?)


Dirigida por Sir Erik de Guarromán, nunca un guarro pero sí un man. Codirigida y presentada por Diariados.blogspot.com

EL VIEJO REFRANERO

Me admira y, a la vez, me repugna ver el pequeño mundo de todos los días en el que vivo, pero lo vivo. Todo o casi todo en la vida, nos rodea de misterio, mientras caminamos atónitos, a veces espantados, pugilánimes y confusos, casi nada entendemos, pero todo se refleja en nuestro entendimiento. Una tristeza sin causa nos invade el alma o una alegría, cuyo origen en muchas ocasiones ignoramos, nos llena el corazón al ver y percibir en la vida cosas que no entendomos.

¡Bien! ¿Os habeis parado a pensar que tenemos un maravilloso maestro-sabelotodo que nos viene de nuestros abuelos? de esos abuelos analfabetos, pero tan sabios a la vez, que para cualquier problema encontraban la solución, diciendo y apoyandose en UN REFRÁN.

Es en nuestro viejo refranero donde se encuentra muchas de las soluciones, que los entendidos y cultos jovenes de ahora no sabemos solucionar, y siempre han estado ahí. Porque todos los refranes trabajan y mandan, y porque todos los refranes tienen su contrarefrán, ¡HIJOS MIOS ES EL LIBRO DEL SABER ETERNO! y nuestros mayores nos lo pueden enseñar, por tanto ESCUCHAD Y APRENDED TODOS DE ÉL.

Los refranes son dichos populares, afirman y sentencian, muchos de ellos en pocas palabras, expresando la sabiduría popular, que se basa en la experiencia del día a día en la historia, de creencias, de formas de pensar, que aunque parezcan anacrónicas están vivas y son perfectamente aplicables a nuestra actualidad. Por eso "Cien refranes son cien verdades", "Decir refranes es decir verdades", "Refranes y consejos son todos buenos", "Saber refranes poco cuesta y mucho vale", "En las penas y afanes consulta los refranes" y "Hombre refranero medido y certero" aunque tiene su contra refrán "Maestro refranero poco jornalero".
Por tanto, compañeros y amigos, tenemos un chivato de la vida que nos puede ayudar en cada momento, tenemos que ser curiosos con el saber antiguo, ya que "Persona que es curiosa tinen un refrán para cada cosa".

Sabeis, los que me conoceis más, de mi gusto por esta enciclopedia popular, en la que me gustaria que os animarais a estudiarla y aplicarla en vuestras vidas, para que todos compartamos este lenguaje que se está perdiendo y que es tan rico, poético y gracioso.
Recorda con esta coplita: " la vida me enseñó
que no hay na mejor
como un buen refrán
para la ocasión.
Refranes que son
razón y verdad
refranes que son
saber popular"

Por todo esto amigos mios me despido como he llegado, con refranes ... de este que os admira y os aprecia, y que día tras día siente una verdadera alegría, orgullo y satisfacción, de tener y sentir el privilegio de compartir la vida, el cariño y la amistad con vosotros.
"Al amigo que en apuro está, no mañana, sino ya" CUALIDADES.
"Amigo en la adversidad, es amigo de verdad" VICENTE.
"Con quien tengas trato, no tengas contrato" COMPADRE.
"Amistades que son ciertas, mantiene las puertas abiertas" MARTINELI.
"Amistades por interes, no duran por que no lo es" ERIK
"La amistad fuerte, llega más allá de la muerte" PEQUEÑITO.

Y recordad y aplidad: " AMISTAD DE BOQUILLA, NO VALE UNA CERILLA"

CON UN PAR!!

Consultó su reloj: Las 19:18. Nervioso, secó el sudor de su frente con la manga del uniforme, mientras, repasó los detalles del plan que hacía tantos días había diseñado. Aún estaba a tiempo para echarse atrás… Quizá fuera mejor dejarlo para otro día… Pero no, estaba seguro de que no tendría una oportunidad mejor. - Estos cabrones de mi empresa tienen que pagarlo, eso no se le hace a uno… No a un agente de seguridad de mi experiencia.

Consultó su reloj: Las 19:20. Puntualmente, sus compañeros abandonaron el furgón para realizar el cambio de turno y el preceptivo papeleo. Sólo contaba con 4 minutos. Miró alrededor… Todavía estaba a tiempo de echarse atrás… Miró alrededor… - Estos hijos de puta se van a enterar… - Finalmente, con el corazón galopando en su garganta, se sentó al volante y se llevó el furgón, dejando atrás a sus compañeros, su empresa, su vida y sus complejos.

Consultó su reloj: Las 19:52. A estas horas sus colegas habrían dado parte a la dirección de lo sucedido. Debía actuar rápidamente. Estacionó el furgón junto a su coche, depositó las sacas del dinero en el maletero, se cambió de ropa y abandonó el furgón. A partir de aquí todo fue increíblemente sencillo: Cruzó la frontera con Portugal, y se dirigió a la costa, donde tomó un barco rumbo a Brasil.

Y en las playas brasileñas, Dionisio Rodríguez Martín se abrochó un peluquín y entre caipirinhas, samba, mulatas y farla brindó por sus compañeros, por su antigua empresa y por los complejos que quedaron en España.

Pero poco duró el sueño, porque la policía brasileña lo arrestó un par de meses después. Dionisio fue extraditado a España, donde fue condenado a tres años y cuatro meses de prisión, de los que cumplió tres cuartas partes. El detalle más interesante viene a continuación: del botín, valorado en 298 millones de las antiguas pesetas, sólo se recuperaron 175 millones, del resto, a día de hoy no se sabe nada.

Hoy hace exactamente 22 años que nació un mito. El Dioni, una persona gris, que hacía tiempo residía en la cuneta, cuyos complejos habían marcado el ritmo monótono de su cotidianeidad, decidió jugarse el tipo, cruzar la línea y pasar al otro lado, al lado atractivo y peligroso de la vida, el lado con el que todos hemos fantaseado ¿O nunca hemos soñado con trincar trescientos kilos y gastarlos en una mega-juerga en Copacabana?.

Pero lo más importante es que, a su regreso, el Dioni dejó de ser ese personaje anodino, frustrado. Volvió convertido en una estrella, en un icono del pueblo llano, que abandonó su vida, su empresa y sus complejos, un Robin Hood contemporáneo que robó al rico para dárselo al pobre, es decir, a sí mismo.

Quisiera, queridos diariantes, utilizar esta entrada para rendir homenaje a este controvertido personaje, un héroe para muchos, un caradura para otros tantos, pero sin duda un valiente que se atrevió a cruzar su línea particular en cuanto tuvo ocasión.

Marcándose una lambada en Copacabana
Aún flipa rememorando aquella mañana
En que decidió
Jugársela a cara o cruz,
Para una vez que te sale un órdago claro al mus.
[…]
La de noches que he dedicado yo a planear
Un golpe como el que diste tú con par.
Un bocata con lima te llevaré
Con esta salsita encima a Carabanchel.

(Del tema “Con un par” de Joaquín Sabina)

PEPINO

Son la nueve de la mañana y acabo de llegar al despacho, aun aturdido por el sueño, saludo desganado al joven Erik que desde las ocho en punto, esta metiendo asientos en el Contaplus para una de nuestras empresas. Por inercia me dirijo a la maquina de café Nespresso para atizarme un volutto bien cargado, que hoy no me apetecen descafeinados y me siento en mi mesa removiendo el café y maldiciendo el día que me queda por delante, hasta las nueve de la tarde.

Enciendo el ordenador y me voy directamente a un Blog que tengo con unos amigos para ver la entrada diaria y de repente, se escucha por la calle una melodía decimonónica del folklore italiano...” ARRIVEDERCI ROMA......” cantada por algún ser humano de voz bronca y poderosa, cual tenor recién levantado.

Sin apenas percatarme, dicha voz y su canción suben por las escaleras de la oficina, a unos decibelios que ni los de las campanas nuevas de Baños que callan a los gallos y los borricos. Yo tengo la puerta de mi despacho carrada y sobresaltado escucho “ ¿ AVVOCATO , ABOCATO, DONDE ESTA AVVOCATO.? La voz sonaba tan poderosa que salí de mi placido letargo en milésimas de segundos.

Cuando quise reaccionar la puerta de mi despacho se abrió de pronto y ante mi se cuadró un personaje sorprendente saludándome con su sombrero. Era PEPINO, un ser singular donde los haya, tanto por su aspecto como por su historia, como por todo. Su nombre de Pila es Lombardo di Salvo, italiano de 82 años nacido en la Toscana y casado lo que son las cosas, con una guarromanera llamada Ramona y que no habla una papa de español.

Estupefacto ante aquel anciano con facha de actor, vestido con traje de lino blanco y fino bastón y sombrero con el que me saludaba solo acerté decir : PASE USTED SEÑOR Y SIENTESE HOMBRE.

¿QUE DESEA USTED? Le pregunté

Dos lagrimas cayeron de sus mejillas y con voz temblorosa pero siempre poderosa, dijo llorando, “ MI RRAMONA , AY MI RAMONA , A MORTO, A MORTO ESTOY DESOLATO AVVOCATTO?

Solo tenia este hombre una cosa mas poderosa que su voz , y era su sordera ( había pasado de teniente a general del estado mayor hacía ya muchos años)

Lo que paso a continuación no puedo esplicarlo, pero que nos olvidamos de su Ramona y nos ensartamos en una suerte de conversación en la que ni yo lo entendía a el , ni el me entendía a mi, pero no importaba yo me entusiasme y dajamos el tema central de su visita que era el testamento de su esposa Ramona para hablar de la suya y bella Italia para hablar de la "vita".

En un momento de la conversación con mi exótico cliente , yo, entre que alzaba mi voz por su sordera y que el no me entendía , me convertí en un políglota de tres al cuarto, pero acabé hablando en italiano con dos huevos, profiriendo con autoridad, palabras con perfecto acento como “ EXACTANMENTI” , “ IO ESTUDIE BACHILLERE” “ HAY QUE HACER EL TESTAMENTI DE SU MUJERE”, ETC, ETC.

Después de media hora de conversación ,no se como pero termine por hacerle la DECLARACIÓN DE LA RENTA de su querida Ramona.

Lo Mismo que llegó se fue, cantando el “ ARRIVEDERCI ROMA......” y dejando contrito mi corazón y mi garganta.

Chao.

Olé

Verónicas y chicuelinas,
manoletinas y bronquedad,
capote y mano izquierda,
un toque dulce y a cuadrar.

Se abren los chiqueros
y un silencio sepulcral
hace parar las agujas,
que las cinco ahora dan.

Suenan los clarines
y timbales al compás,
mientras el humo de un habano
se pierde en la infinidad.

El diestro muerde el capote
mientras no deja de mirar
la salida de chiqueros,
donde se oye el derrote
de con quien tiene que lidiar.

Negro zaino es su color,
y Gamberro le nombraron,
astifinas sus defensas
aunque un poco astillado.

Zapatillas negras,
nazareno y oro,
con el capote en los dientes
se enfrenta el diestro al toro.

Paso al frente,
cita al toro,
suda su frente
nazareno y oro.

Verónica entera
sale suelto y va
detrás del astado
eeh toro, ahh ahh.

El animal para en seco
sus patas, y al mirar
ve nazareno y oro
y un capote que atacar.

Vuelve el astado sobre sus pasos
media verónica clavá
el albero se levanta
y un bufido corta en seco
el silencio sepulcral.

El toro entra al caballo,
por su instinto animal,
atacando al cudrúpedo
con la cruz ensangrentá.

Sale de la suerte de varas
con violencia y con rencor,
embistiendo el capote
que le muestra el matador.

Resopla el albero,
levanta polvareda.
Alza la vista el toro,
banderillas y montera.

Lucha cuerpo a cuerpo,
banderillas y cornamenta,
elige la suerte al quiebro,
la cogida es tremenda.

Mezcla de sangre en el ruedo
de Gamberro y Morenito.
Revuelo de subalternos.
En la plaza miles de gritos.

Gamberro se siente fuerte,
trota libre por el coso,
el diestro blande su muleta,
se dirige al toro furioso.

Cita al toro de lejos.
La primera al natural,
unos buenos derechazos
y con el pase de pecho
a rematar.

Toro y torero se citan
con la mirada ensangrentá
ambos furiosos de ira
deseosos de ajusticiar.

El silencio en la grada
se rompe al comenzar
los sones de la banda
acariciando Marcial.

Una cómplice mirada
entre el diestro y su mozo
indica a la grada
que se acerca el fin del toro.

De manera espontánea
pañuelos blancos aparecen.
pidiendo a la presidencia
que a ese bravo morlaco
el diestro no le de muerte.

La plaza era un clamor.
Los pañuelos eran copos de nieve.
hasta que el pañuelo naranja
tuvo a bien agitar el presidente.

Gesto de alivio del diestro.
De alivio y satisfacción,
porque en la lidia Gamberro,
se había ganado ese honor.

Y como manda el reglamento,
el diestro entró a matar.
Suave toque certero
con la mano, ensangrentá.


P.d.- Que cada uno opine lo que tenga a bien sobre la cultura o incultura que aporta la "Fiesta Nacional".

RESUMEN SEMANAL

Bueno Dirariados.
Esta semana me toca a mí hacer el resumen. Así, a bote pronto, lo primero que se me ocurre decir es que menudo manantial de ideas, ingenio y gusto por la expresión hay en este grupo de los siete.

LUNES:
El Diariante de Cana y Espada, se desahoga en voz alta, imagino que por no dar un golpe en la mesa y pegar un grito que se escuche hasta en la alambrada del Castillo de Baños, de su rutina diaria. Cierto es compadre que hay mucho macho cabrío tanto entre la clientela como entre los que nos legislan y regulan nuestros quehaceres diarios, pero ¿te imaginas lo que es que además de los machos cabríos que te mencionaba antes, te los encontraras dentro de tu organización? Pues como las meigas… haberlos haylos. Suerte que tú cuentas con un gran señor, guerrero y fiel que aunque no es guarro, sí es un man.

MARTES:
Oh Maese Qualidades. Cuán retorcido tu lenguaje, cuán bonita tu expresión, mi salón se ha inundado de olor a pino, humo y morro. Cómo estaba el morro!!!
No esperaba menos de alguien tan curtido en grandes batallas camperas y campestres, aunque a algunos nos dejara con la miel de sus costillas en los labios para volver a deleitarnos con algún nuevo manjar el sábado noche o incluso el domingo al mediodía.
Como dijo aquel… Esta no quita otra, vamos ni de coña.

MIÉRCOLES:
Efímera, como si se diluyera entre los ojos, como el agua que corre por la cascada y es imposible de coger, así me quedé con la aportación de Mazakote. Probablemente mojándose las posaderas en la playa a esta hora, sabe que tiene una cita pendiente con sus obligaciones.
Échale casta valiente.

JUEVES:
Gran epopeya de Sir Erik sobre la fuerza y el poder de la expresión en toda su extensión. Por momentos me recordaba a un gran profesor de lengua exponiendo ante sus pupilos contenidos marcados por la administración mezclando lengua, historia y no sé cuántas más asignaturas. Grandioso.
Aún así, y por desgracia Sir, sigue existiendo el NO derecho a la expresión, lugares donde por exponer tus ideas y defender lo que sientes y piensas, tu nuca es el premio de un desalmado con arma y sin alma, que escondido detrás de ella por su cobardía aprieta un gatillo para que eso por lo que tantos y tantos lucharon, la libertad de expresión, tú no la sigas ejerciendo.
E iría más lejos. Debido a mis vivencias en ámbitos sucios y corruptibles, así como fangosos, te puedo garantizar que la libertad de expresión que hoy en día ejercemos en nuestro Joven País, es aún muy inmadura, es como un bebé que empieza a dar sus primeros pasos, pero que día tras día se encuentra con obstáculos que se le van poniendo delante para que esos que viven en y para el fango, puedan seguir viviendo y llevándose lo que es tuyo y mío.

VIERNES:
Menudo giro de historia pequeñito. Yo pensaba que ibas a narrar como fueron tus primeros cosquilleos al cruzarte, al oír, al oler a esa dama que por las noches era capaz de quitarte el sueño, algo que ni una derrota del Madrid conseguía, pero al final de tu historia, he llegado a una conclusión.
Todos somos diferentes, vivimos en lugares diferentes, en pisos o casas únicas e irrepetibles, olemos de diferente forma, nos gustan comidas diferentes, tenemos preferencias muy distintas en cuanto al ocio (venga, vale, a todos nos gusta una buena cerveza de barril), pero qué carajo, al final todos acabamos teniendo los mismos problemas. Cómo cambian las películas.

SÁBADO:
Querido Martinelli. Qué suerte la tuya al poder escapar este humilde fin de semana a tu humilde retiro en un humilde camping con humildes enseres y cervezas. No sabes el calor que nos hemos chupado aquí.
Yo que de joven también tuve varias de esas escapadas, te digo que son de las que mejor recuerdo queda. La humildad, escasez de recursos, agudiza el ingenio, que al final es lo que nos hace más o menos hábiles para conseguir las metas que nos harán felices, porque ya lo dijo alguien, no es más feliz el que más tiene, sino el que menos necesita.
Disfruta de esos desmarques campestres, que ya te tocará la época de quedarte en casita porque a las seis y media le toca a la niña la fruta.

Feliz día de Santiago. Personaje histórico que según cuentan las leyendas luchó después de muerto junto a Ramiro I, en la batalla de Clavijo en un caballo blanco, derrotando a Abderramán II.
Por cierto, la foto de la Tarta de Santiago es mía, tanto la foto como la tarta.

Gracias Diariados por hacerme partícipe de este insigne grupo.

Hiru-

Humilde felicidad

Es viernes, en pleno verano, y el reloj del Windows marca lads 14:00. Él abandona Mordor como alma que lleva el Diablo. La travesía, sufriendo calor, sed y hambre, se hace interminable. Llega a su humilde hogar, que en realidad es de un Banco al que deberá pagar plazos hasta que los cuatro pelos supervivientes en su cogote se hayan tornado #FBFBFB. Saluda a su señora, y engullen la comida como los pavos de Manolito Marquez*.

Preparan ambos toda la intendencia para otro fin de semana de verano. Otra pequeña pieza de 2 días del puzzle que este año son sus vacaciones para humildes. Humildes que viven en la economía sumergida o, que estando a flote, viven bajo las órdenes de un capitán de barco que oprime y fustiga a su tripulación con la amenaza de echarlos a los tiburones.

Acuden al lugar de reunión: el islote Mercadona, en el que junto a sus otrs humildes compañeros de viaje, conformando la "Comunidad del anillo (de cuero negro)" se abastecerán de víveres para los dos días de retiro serrano. Por que la Sierra es su destino, "a la somnra de los pinos"**.

Y parten raudos, veloces, sin demora, sin dilación, sin retraso. Son 2 horas de viaje. Son 2 horas escuchando los Terasbetöni "a pijo partío" y viendo cómo de manera lenta pero constante el paisaje pierde olivas para ganar pinos y la temperatura desciende algún grado celsius. Y el Metal Gutural es su guía. Nada puede ya detenerlos.

La carretera comienza a tornarse complicada a la vez que infinita. Curva tras curva, su ansia de libertad se apodera de sus maltrechas almas. Pero todo llega a su fin. Divisan una roca en el horizonte, con unas runas ancestrales grabadas en su faz, que rezaban así: "Camping Fuente de la Pascuala". Las lágrimas afloran, las sonrisas se dibujan, la caca aprieta.

El guardian les asigna su destino, acuquinan los maravedíes esterlinos acordados y las gargantas de los viajeros claman ya por la recompensa esperada, que no será sino el comienzo de una pequeña y a la vez gran epopeya de botella. Y la recompensa surge del interior de una nevera, que aderezada con hielo de gasolinera, guardaba como el más grande de los tesoros, 12 latas de cerveza alhambra escarchadas. Lágrimas como puños, sonrisas cual Krusty el payaso, y la caca... en fin, "esa es otra historia, y será contada en otra ocasión"***.

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*Mojinos Escozíos: Las margaritas son flores del campo (año 2001), canción 14.

**María del Monte: "Cántame".

***Michael Ende: La Historia Interminable.

Inolvidable

     Apenas me hube dado cuenta de que me esperaba en la puerta del instituto, creció la ansiedad y el temor. La ansiedad nerviosa que nos persigue allá donde vamos cada vez que pretendemos algo más, subir ese escalón desconocido y deseado. El temor, primo hermano de la ansiedad, a no conseguirlo, a tropezar, a desconfiar de tus posibilidades reales. Pero, rayana a la tensión y a la ansiedad, el ansia incontrolable de los 15 años que desconcierta y altera el veleidoso termómetro de las emociones que representa nuestra autoestima.

     Eran las tres de la tarde y estaba especialmente hermosa. Como siempre, vestía un chandal de alguna marca archiconocida en las tiendas de deportes que yo tanto frecuentaba y llevaba su mochila casi vacía colgada escrupulosamente recta en la espalda, sin desviación alguna, al menos, no más que las que el contoneo de sus caderas le procuraban al descender la cuesta que nos conducía camino hacia casa. 

     Al situarme frente a ella me dí cuenta de que era más alto. Yo, más alto. No pude aguantar la carcajada que tuvo un doble efecto. Por una parte, romper el hielo. Por otra, reforzar mi autoestima. Yo, a mis 15 años, era más alto que pocas personas en un radio de 100 kilómetros. Pero ella, ella, me había permitido ser el más alto de los dos. Miraba hacia abajo para verla. Su flequillo indómito, revoltoso, tendía a taparle la cara y yo, desde las alturas, podría retirárselo y conseguir que ella me mirase, desde abajo y, de resultas, el resto del mundo empezaba a desaparecer confundido en el brillo de sus ojos.

     A medida que caminábamos podía sentir un cosquilleo muy especial y desconocido en mi vientre, vamos, encima de la .... pelvis. Constantemente deteníamos la marcha y la conversación para mirarnos . Su mirada era sincera, pura, limpia y yo, procuraba retenerla, absorberla, tragarla, engullirla con una avidez tan descontrolada y desproporcionada que el espacio entre ambos se extinguía centímetro a centímetro desatando instintos y pasiones internas achicharraicas vivas. 

     Esta mañana sonó el móvil. Las 8.30 de la mañana. Un número larguísimo, probablemente publicidad o una centralita pública. Quizá delegación. ¿Qué van a querer un 23 de Julio? Directamente la tecla roja. A tomar viento. Detrás de mí, ella. He vuelto a mirar hacia abajo. La he encontrado despeinada, semidesnuda, con su sueño saboteado por una estúpida llamada de su marido y, obviamente, con una mala leche de cojones. He vuelto a mirarla a los ojos, desde arriba. Ella también. Sus ojos han brillado y ...

     -Por gilipollas, has despertao al niño con la alarma del móvil. Ahora te quedas tú con él que yo me voy a acostar otra vez.

     Y ya está. Eso es lo que hay. Como resultará obvio, las pasiones internas de hoy son distintas, salen achicharraicas vivas, pero con otro tostao, un tostao distinto, como más quemao. Sin embargo, lo más importante, es que la sigo queriendo porque recuerdo lo de aquella tarde a la salida del instituto y me doy cuenta de que por puro sentido común, aquéllo, será inolvidable.

     Un abrazo DIARIANTES. Hoy estoy flojón.

       

NECESITO CREER QUE ALGO EXTRAORDINARIO ES POSIBLE

Al compartir este pequeño, pero ilusionante proyecto con vosotros, al leeros, al entenderos, me he dado cuenta que todos nosotros tenemos algo en común. No es algo que sea mejor que los demás, tampoco peor, es sencillamente diferente, y esa diferencia es la que marca, valga la redundancia, la diferencia.

Veréis, yo no sé mucho de la vida, tan solo tengo 27 años y además cumplidos hace una semana, pero sé lo suficiente como para deciros que de las pequeñas ilusiones, de los utópicos sueños, nacen los mejores proyectos. No se trata de realizar constantes escritos que alterasen mi joven corazón, sino de exponer lo más alto posible una máxima: La Expresión.

Esa palabra es la mayor polisémica universal que tenemos, es decir, que esa palabra nos ha dado, nos ha enseñado, nos dará y nos enseñará cada día, siempre y cuando seamos capaces de aprender las lecciones que nos da la vida.

Fijaros, al expresarnos hacemos muchas cosas, lo de menos es hablar o escribir, al expresarnos contamos nuestro estado de ánimo, compartimos sentimientos, sensaciones, emociones, ideas, ocurrencias e incluso nuestros problemas. Expresarse implica libertad, y eso compañeros, es un regalo que deberíamos aprovechar más.

No hace tanto tiempo que tenemos ese derecho, Universal por cierto después de la II Guerra Mundial, pero que nosotros, los españoles, no obtuvimos hasta 1975. Llevamos tan sólo 35 años expresándonos con total libertad. Así que, creo muchachos, que tenemos mucho que contar.

Pero existe una cualidad que posee la expresión que está por encima de todas, y es que siempre es recíproca, al expresarnos, alguien siempre nos estará leyendo o escuchando, es lo que hace que ésta palabra sea mágica. Veréis, cuando los crematorios de Auschwitz-Bikernau bullían con la sangre de chiquillos, lo que nos permitió entender sus vidas y horrores fue un pequeño diario que apareció entre los escombros de un campo de concentración y exterminio. Hablo, claro está de Anna Frank, ella no sobrevivió a tales horrores, pero sí lo hizo su palabra, cuando escribió el diario seguro que jamás pensó que millones de personas leerían su historia, que millones de personas convertirían en público algo tan privado como lo es un diario, pero que gracias a ello, la expresión adquiriría un nuevo significado.

Alguien dijo una vez que la pluma es más efectiva que la espada. No se equivocaba. Si logramos hacer de esto un buen final como lo ha sido su comienzo, quién sabe lo que acontecerá en lo postrero.

Yo, personalmente me sumo a lo expuesto por Martinelli, es un privilegio formar parte del grupo de los 7. Y permitidme que os exponga para despedirme una historia, que lleva a su máximo exponente los anhelos de un joven guerrero escocés de la edad media cuando exclamaba aquello de: ¿¡Qué haríais sin Libertad?!, se trata del poema de William Ernest Henley, pues que somos sino poetas guerreros:

"Desde la noche que sobre mí se cierne,negra como un pozo insondable,

doy gracias a Dios, por mi alma inconquistable.
Caído en las garras de la circunstancia,

nadie me vio lamentarme ni llorar.

Bajo las puñaladas del destino,mi cabeza ensangrentada sigue erguida.
Más allá de este lugar de lágrimas e irayacen los horrores de la sombra,y la amenaza de los años,me encuentra, y me encontrará, pero sin miedo.
No importa cuán estrecho sea el camino,ni cuán cargada de castigo la sentencia.

Pues ahora soy el amo de mi destino;soy el capitán de mi alma".

P.D.: Dejadme que además, como aliento extra, os deje la traducción (mi traducción) del discurso del antedicho guerrero escocés William Wallace: “ ¡Grupo de los 7!, soy Sir Erik de Guarromán, nunca un guarro pero sí un man, y estoy viendo a todo un grupo de hermanos diariantes, aquí, desafiando a los sueños. Habéis venido a escribir como hombres libres, ¡y hombres libres sois!, ¡¿Qué haríais sin libertad?!...escribid y puede que muráis, huid y viviréis, un tiempo al menos, pero al morir en vuestro lecho dentro de muchos años, ¡no estarías dispuestos a cambiar, todos los días desde hoy hasta entonces por una oportunidad, sólo una oportunidad, de realizar éste proyecto y vencer a nuestros enemigos????....puede que nos quiten el teclado, pero siempre nos quedará diariadooooooooos!!!!!!!!!!”

40 años mas tarde…cuenta la leyenda que un grupo de jóvenes guerreros, hijos del famoso grupo de los siete, se dieron cita con la valerosa intención de fundar un blog de los jóvenes diariados, y rescatar así, un noble proyecto que llevaba un tiempo olvidado, y ésta fue su presentación al mundo: “ ¡¡Habéis sangrado por los diariados, hacedlo ahora también por nosotros!!

LA BRISA VESPERTINA MECÍA SUS RAMAS

La brisa vespertina mecía sus ramas, y miles de vigorosas hojas se aferraban a ellas con sus fuertes peciolos, desafiando la gravedad. Un sol próximo al ocaso velaba sus finas nervaduras, como ríos sanguíneos que contrastan con el limbo carmesí. Destellos de luz coronaban de oro su copa, dejando entrever la línea quebrada de un oscuro horizonte.

La brisa vespertina mecía sus ramas, y arrancaba rubíes de los troncos que ardían en el hogar, liberando a los espíritus del bosque, que se elevaban trepando por la columna de humo cantando en su crepitar canciones de otros tiempos, de los tiempos jóvenes, de los tiempos del todo por venir.

La brisa vespertina mecía sus ramas, y agitaba el mar embravecido que son sus cabellos, jirón azabache robado al cielo nocturno, tal es su brillante negrura. Y su rostro fue desvelado, y su belleza indómita, imperfecta, se tornó en sonrisa: ¿Quieres un trozo de morro?

Y la brisa vespertina cesó… Pero cómo estaba el morro, compadres!!!

LOS PLAZOS

Corren tiempos romos para este humilde diariante; tiempos que forman parte de una época de final incierto que empezó hace demasiado tiempo y que han forjado en letras de tinta, sobre mi castigado cuerpo, el nuevo nombre con el desde hace algún tiempo soy conocido: El de Cana y Espada.


La cana, porque mis cabellos se tiñen de blanco a un ritmo insostenible y no tanto por mi edad, que también, sino por la convivencia con mi jefe " La consciencia" y La Espada, porque soy un guerrero persistente y cruel con Mi Gruyo particular que es un pueblo hostil denominado “ Los Clientes”, desproporcionado enemigo al que le tengo declarada la guerra desde hace muchos años.


Dicho ejercito enemigo viene reforzado por una raza de monstruos venidos del reino de la AEAT y conocidos como “Los Plazos”. Estos seres tienen curiosamente una vida muy corta corta, ya que algunos viven 30 dias, otros 20, pero los mas peligrosos son los Plazos Negros que viven solo 10 días y en su corta vida esta su peligro ya que si no paras a estos “ Plazos” antes de que mueran, te matan ellos a ti.


No obstante, la espada de Sir Erik, el sabor de un buen café Nespreso, mi tabaco, el calor de mi esposa y el cariño de mis infantes alientan el corazón y la cabeza de este caballero de forma que hacen alentador, lo que de otra forma nunca sería.

Impaciente espero la tregua anual concedida a este caballero por el pueblo de “ Los Clientes” una vez al año y que también tiene “ Un Plazo bueno " que vive solo 30 dias.


Salud Diariantes.

Estoy carpeta

Es domingo, el día del Señor, estoy en mi sofá, viendo la tele, con el aire a 25º, en bañador (y solo con el bañador), arranao, con un levísimo pero tradicional conato de resaca que por suerte no acabará por desarrollarse.
Y estoy carpeta.
Y no tengo ganas de usar palabrajas del tipo "hastiado", jeje.
Y me acabo de acordar de que hoy me tocaba una (R), de resúmen, un comentario de texto... y de 6 textos de esta semana, ni más ni menos...
Si, ya se que uno es mío y es un rollaco que solté sobre una macetaja, creo que tenía un empacho de anchoas de lata grande marca Hacendado.
Pero es que estoy carpeta, y no tengo ganas de naaaaaaaaa.............
Eso sí, os digo que por ahora me congratula bastante esta ideílla por que lo flipo (y Qualidades bien lo sabe) con la verborrea, el castellano antiguo, y las palabrejas raras, cacofónicas y en deshuso. Tenemos una buena seleccíon de literatos de pantufla, y gracias a Dios yo soy uno de esos fichajes. Y tomaré buena nota de todo palabro chulo que aquí se pronuncie como buen alumno que soy.
Buenas noches!

DE VACACIONES

Lo que son las cosas.
Imagino que a vosotros os pasará lo mismo. Todo el año deseando que lleguen los meses de verano para pasar unos días de vacaciones, mientras organizas los fines de semana para darte alguna escapadita rápida a mojarte el culo en la playa.
Pues aunque parezca que eso es así, no lo es para todo el mundo. Gracias a la justicia de este nuestro país campeón del mundo, hay gente que se lleva el dinero de los ciudadanos, se declara insolvente y se puede ir de vacaciones en un barco y con todos los lujos. Justicia.
Mira, estoy tan cansado que no tengo ganas ni de enfadarme. Ojalá le pegue un iceberg en la cáscara de nuez y acabe como un boquerón congelado del Mercadona. Un chorizo menos.
Ni una plabra más.

Hiru.-

El cuento de la Pterophyta

Érase una vez un mundo gobernado por muebles de nombres impronunciables, llamado IKEA, el reino sueco del aglomerado, en el que existía una provincia llamada Decoración. Y en ella habitaban toda suerte de seres decorativos: Relojes, Marcos, Espejos, Cuencos, Velas...

Y en una recóndita estantería de esa provincia, habitaban unos seres que habían nacido escasos días atrás en algún lugar que ya no recordaban. Y estos seres vivían en casas de cerámica blanca. Y las casas estaban llenas de tierra negra traída de algún lejano lugar de este mundo que nunca verían sus ojos. Y de esa tierra salían ellas, las Pterophytas. Y tampoco recordaban cómo.

Eran verdes, flexibles y delicadas, con hojitas pequeñitas recién nacidas.

Y no entendían cómo funcionana el reino de IKEA, un mundo en el que otros seres llamados Personas pasaban horas mirando los muebles, quizás para elegir alguno, quizás para llevarlo a su mundo. Pero eran estúpidos, por que a veces andaban en círculos, a veces se perdían, y algunos morían de hambre, o se quedaban a vivir e IKEA para siempre. A veces cuando habían elegido un mueble y se iban, tenían que volver otra vez, por que ya no recordaban su nombre...

Y a veces, alguna de estas personas elegía a una Pterophyta y se la llevaban a su reino. Ellos las llamaban "Helechos". Y la mayoría de las Pterophytas lloraba, por que, aunque eran de apariencia simple e inanimada, sabían que con las personas no vivirían más de un año, algunas tan solo algunos meses, otras ni siquiera una semana. Pero asumían su destino. Por que eran recias, por que eran fuertes.

Hubo una vez una de estas personas, que en el reino de las personas había creado, y redundo, un pequeño grupo de creativos. Y estos creativos, después de haber estado algún tiempo en un tenebroso reino llamado Mordor, donde el Grullo vampireaba mientras las personas trataban de sobrevivir, habían al fin encontrado un lugar para empezar a crear cosas. Y para este lugar necesitaban muchos elementos decorativos, de modo que el rey de los creativos, llamado por sus seguidores Gerentillo, viajó acompañado de otras personas al reino de IKEA.

Y, sin querer, sin buscarlos, llegó a la perdida estantería de los Helechos, y decidió quedarse con varios de ellos. Y los Helechos asumieron, como siempre hacían, su destino y aceptaron pertenecer hasta el final al Gerentillo y sus creativos.

Su viaje comenzó cuando las manos del Gerentillo los sacaron de su estantería y los llevaron a la cinta transportadora de IKEA, y de ahí a las afueras del reino. Y vieron por primera vez el cielo. Y era azul, y en medio una gran bola de fuego que lanzaba luz y calor. Y después entraron en el coche, donde había unas rendijas que expulsaban aire frío, y el cambio tan fuerte de temperatura hizo mella en sus pequeñas hojas. Pero siguieron adelante. Por que eran recias, por que eran fuertes.

Y llegaron a Linares, el reino de los bares. Y entraron en el lugar de crear cosas de los creativos, pero allí pronto empezó la dura batalla de la supervivencia: la sed por descuido de los creativos, los mortales cambios de temperatura a causa de las rendijas de aire frio y caliente que ahora aparecían por el techo, la soledad...

Pero había un Helecho especial, de raza espartana, duro, resistente, fuerte, alegre. Que con la ayuda de su dueño, un creativo llamado Frijoles por el Gerentillo, que le proporcionaba agua, le procuraba un sitio fuera de los envites de aquellos aires malditos, y que por las mañanas le cantaba con el alma legendarias canciones del Metal Gutural. Y solo sobrevivió él. Por que era el más recio, por que era el más fuerte.

Y cuando el humo negro generado de nuevo por Mordor, con ayuda del monstruo Crisis y otros demonios mitológicos destruyó definitivamente al grupo de creativos, frijoles, en el último momento, pudo salvar su Helecho y llevarlo a su casa.

Y allí sigue, viviendo, creciendo, y escuchando el Metal Gutural del que se deleita en su nuevo hogar.

Y yo, el que escribe, soy Frijoles.

Y este es mi Helecho.

Se busca

Individuo peligroso circula libremente por la provincia de Jaén con posibilidad de abandonar el país.

Se conoce que aprovechó un descuido de su padre cuando se disponía a pagar en una estación CEPSA y, mientras éste buscaba la tarjeta de puntos, Pedro Rodríguez , que se encontraba en su silleta de seguridad dentro del coche, hizo uso del juguete con forma de BOB ESPONJA para amortiguar su caida y con un extremoso esfuerzo subir al carrito y aprovechar la cuesta abajo más la inercia que el pesado bolso blanco de bibes le procuraba. De este modo, pudo alejarse hasta la rotonda más próxima donde gracias a su don de gentes consiguió engañar a un camionero a golpe de AJÓ y PURRÚN. El trayecto con el camionero terminó en el polígono de Guadiel. Días después, el camionero en cuestión afirmaba "me extrañó mucho, pero lo monté. Unos kilómetros después pude percibir que desprendía un olor, como diría, penetrante. Supuse que iría bebido porque el traqueteo de su cabeza no era normal. Por eso lo bajé. Esta juventud, empiezan a beber cada vez más jóvenes".

Desde que dejó al camionero, Pedro Rodríguez, con gran astucia, consiguió desplazarse hasta el municipio de Baños de la Encina haciendo autostop con el sonajero. Algunos vecinos declararon haberlo visto en compañía del conocido Paco Mono, camino de la alambrada del castillo.

Nada más se ha sabido de él hasta que, hace pocas horas, los medios locales informaban del robo masivo de productos ALMIRÓN en una farmacia de Albacete. Al parecer, junto a algunos efectos personales, han encontrado una carta que Pedro dirige a sus padres. Dice así:

"Papá y mamá. Me voy. Lo de mi novia en Venezuela era cierto y no pienso dejar pasar ni un día más de mi vida sin ella. La conocí por internet, gracias al messenger, en uno de vuestros descuídos, mientras me poníais el cansino video del "barquito de Cáscara de nuez". Llevo el carnet del cursillo de natación para principiantes de la Garza, seguro que me es útil para pasar la frontera y Paco Mono, que me acompaña, lleva la cuna de viaje a cuestas. El pobre hombre va eslomao. Lo único importante que he olvidao es el esterilizador y la gasa verde para dormir, pero bueno, me sacrificaré unos días. Ahhh, de camino que robábamos en la farmacia la leche y los cereales, hemos pegado un palo a un quiosquillo y me he abrochao la colección entera del espectacular spiderman, ya os la enseñaré. Pasaré unos días en Venezuela, con mi novia y, si no nos peleamos mucho, igual me la traigo pa españa, que mi cuna es mu grande y podemos dormir allí los dos. Nada más. Besitos chupados".

La familia Rodríguez está desesperada. No entienden como un niño de 5 meses ha conseguido con tan pocos recursos volar hasta Venezuela y encontrar a su novia, Ezeline, de 4 meses. Ya hay planes de boda, aunque están pensando si hacerlo antes o después del bautizo.

Y es que, esta juventud, progresa a un ritmo insultante.

¡QUIEN DIJO MIEDO!

Heme aquí, hoy, en el año 2010 de nuestra era, a día 14 del mes que adquiere su nombre en honor al cesar que lo instauró, que en virtud de mi título de juglar y “cuneta cuentos”, me presento:

Mi nombre es Sir Erik de Guarromán, nunca un guarro pero sí un man,

Hace ya tres largos años que emprendí mis bienaventuradas andanzas al lado de Sir Albertus Compadrus, caballero de cana y espada, y muchas son las historias que han acontecido desde ese día y hasta entonces. Por ello permitidme amados compañeros, que os narre, desde mi neófita juventud, algunas de ellas en una fecha tan señalada para mí como lo es este día.
Mañana cuando cante el gallo por última vez, no podré negar que he cumplido mi vigésimo séptimo cumpleaños, y éste será uno de los que mi bendita memoria tendrá el honor de no olvidar jamás, eso sí, de serlo por dicha o por desdicha es lo que vuestras mercedes decidirán cuando todo esto termine.

Este, por tanto, no será un año más, pues en estas mismas fechas un año atrás, me embarqué en singular travesía por las lejanas tierras de la Galia y hasta su hermosa capital, ciudad universal del amor y la pasión en busca de honor y gloria, pero lo que obtuve a cambio fue la fecha de mi boda.

Como he dicho, honor no encontré y gloria……bueno, algo de gloria sí encontré pues me casaré dentro de tres meses sin pena ni gloria, siempre y cuando, claro está, no sufra un contratiempo para el que dicho sea de paso, estoy receptivo a sublimes ideas por vuestra parte.

No puedo decir que el viaje estuviese desaprovechado, pero de haberlo sabido nunca me hubiese embarcado. Sé que mi amada no leerá ésta historia, no será tal mi suerte, pero por si así lo hiciese, ten por cuenta antes de seguir leyendo amor mío que pase lo pase o mejor dicho, diga lo diga, yo te amo. Dicho esto y con la profunda esperanza que su enojo sea menor después de esto, continúo.

Como todo buen juglar que se precie poseo mi nombre en virtud y heroica de la tierra que me acogió sin demandar nada a cambio, exceptuando claro está, dentro de tres meses mi sepulcro. Puede que algunos de ustedes piensen que estoy un poco acojonado, y no me mal interpreten, un juglar no conoce el miedo y un juglar nunca dice tacos, pero un “cuneta cuentos” lo tiene permitido, además me refiero al verbo acojonar como raíz del latín: si te casas eres tontus, así que está permitido en el manual.

No obstante, algunos de ustedes me comprenderán muy bien, al saber que dejamos atrás fiestas amenizadas con arpas y salterios, regadas con fresca y deliciosa malta…mmmm…fresca y deliciosa malta, legendarios viajes y épicas batallas acompañados de nuestros camaradas o fantásticas aventuras sin igual, aventuras que hasta los mismísimos Goonies soñarían con lograr. Y que ahora, entienda yo, el juglar de la corte y “cuneta cuentos” oficial de la Nacional IV a su paso por Guarromán, que todo ello pasará fruto de eso que llaman amor…

Y es que el amor tiene una curiosa forma de adquirir nuevos significados dependiendo de quién los interprete, yo por ejemplo amo a mi querida prometida sin necesidad de mayores condiciones, ella en cambio tampoco posee condición alguna siempre y cuando sea fin de mes y la nómina venga conmigo.

Yo, por otro lado al llegar a casa a la hora del almuerzo, no exijo nada mas allá de lo corriente, esto es, paz y sosiego. Ella en cambio, después de pedirme que friegue los platos, limpie al gato y barra toda la casa, tampoco posee más exigencias.

Finalmente, cuando por la noche llego a casa derrotado, buscado el descanso del guerrero y el calor de una buena esposa, me encuentro con la fregona en la puerta y la plancha de todo el día. Lo mejor es que si me niego, el descanso del guerrero pasará a ser el de “a dormitar al sofá” y el calor de una buena esposa pasará a ser el calor del gato, que eso sí, al menos estará limpio porque al mediodía me tocó a mí limpiarlo. Y por si hasta lo del gato falla, aún me quedará la máxima de un buen jugador de mus como lo soy yo: “si pierdes una buena pareja, solo queda jugársela a una sola mano.”

¿Oísteis que fue dicho, más vale un mal acuerdo que un buen juicio?, mentira, nos engañaron, miradme y veréis a un hombre abatido por un mal acuerdo. Y es que no quiero que mi futuro matrimonio se parezca a una libreta del banco, que de tanto meter y sacar se pierda el interés, no señor, yo lo que quiero es ser feliz, solo eso, bueno, eso y saber donde coño se escondió tanto tiempo la madre de marco que yo me quiero esconder allí también.

Y esto es todo por esta vez, siento parecer sacado de la película “una serie de catastróficas desdichas”, yo en realidad tengo los nervios de acero, soy de la generación de Robocop. No, en serio, espero no haberles dejado una rara sensación emparejada a un rotundo ¡NO deseo casarme!, pues no era esa en absoluto mi intención, tan sólo era mi intención dejaros claro que NO deseo casarme, sin regustos ni sensaciones. Así que me despido recordándoos una vez más, que estoy abierto (del catalán: ¡Hacedlo ya collons! ) a sugerencias y contratiempos para evitar una boda.


Atentamente, Sir Erik de Guarromán, nunca un guarro, pero sí un Man.

P.D.: Se que el escrito ha sido un poco largo, pero sabed que solo los tontos escriben por decir algo, en cambio nosotros escribimos porque tenemos algo que decir.

P.D.2.: Cabe Señalar que un servidor está plenamente feliz de lo que, Dios mediante, supondrá mi boda dentro de tres meses, y lo digo sin que tenga nada que ver el hecho de que mi futura esposa esté aquí amenazándome con el corta uñas…jejeje. Un saludo para todos y espero estar a la altura!

¿POR QUÉ, MUCHAS VECES, ATRAEMOS LO MALO EN VEZ DE LO BUENO?

Después de un día como el de hoy "martes-13", ¿por qué nos empeñamos en atraer lo malo y no lo bueno? siempre me lo he preguntado, es casi una actitud que se ha generalizado siempre, casi intrínseca a todos nosotros, como individuos aislados y sociales, que además se transmite de padres a hijos, y se manifiesta con enorme sabiduría en nuestro refranero popular, del que ya os hablaré algún día.
Este es el problema. la mayoría de las personas piensan o pensamos en lo que no quieren y no dejan de preguntarse por qué es así una y otra vez. La única razón por la que las personas no obtenemos lo que queremos es porque pensamos más en lo que "no queremos" que en lo que "queremos". Creo que tenemos la enfermedad del "no quiero" , es la peor que tiene la humanidad y causa estragos. Las personas mantemos viva esa enfermedad al pensar, hablar, actuar y enfocarlo todo, predominantemente, en lo que no se quiere. Pero la medicina para este mal la tenemos todos, solo hay que escuchar nuestros buenos pensamientos y, por tanto, pensar y hablar de lo que quieres y no de lo que no quieres. Es la ley de la atracción, que es una ley de la naturaleza, si mandas un pensamiento positivo ella te contestará en la misma frecuencia, es decir en positivo. Aunque sea dificil, esta es la manera de recibir lo bueno y no lo malo, " y lo digo un día como hoy que ha sido la leche, ya os conteré el viernes con un buen vino fresquito".
Con toda esta reflexión no me cabe otra cosa que pensar, y así os la transmito, que simplemente la vida te da lo que estas pensando, pero por qué será tan dificil pensar siempre en positivo.
Todos estos pensamientos y reflexiones sobre la forma de vivir, que hace tiempo me sacaron de un gran problema, se lo tengo que agradecer a muchas personas que me ayudaron, porque ellas lo llevan acabo, y le sirve para ser felices. Son especialmente mi mujer, a la que amo profundamente, y a amigos como el pequeñito Agustín y otros.
¡Ah,por cierto, que dificil es! Pero hay que seguir intentandolo y pensando en lo bueno para recibir cosas buenas.
Os dejo, lo siento, es por un biberón.

EL OPIO DEL PUEBLO

Despertador.

En su cabeza se empeña en persistir el zumbido de la victoria - Somos campeones del mundo. - piensa, mientras esboza una sonrisa. Una prórroga de cinco minutos. En la cama se está muy a gustito.

Despertador.

Abre los ojos, se pone sus gafas, enfoca la vista. A su lado está ella, todavía duerme. A su rostro dormido se asoma una belleza serena, imperfecta, indómita. Al fin la selección conseguía lo que todos habíamos alcanzado alguna vez cuando niños, jugando viejos videojuegos de fútbol en aquellos primeros ordenadores, en las consolas...- Somos campeones del mundo - Se ríe por dentro, nostálgico. La besa en la frente.

Breve visita al baño. Cafetera.

Mientras ata los cordones de sus zapatos repasa la agenda del día: Reunión con la gente del Ayuntamiento. Revisar los informes de las empresas de Córdoba. Curso en Alcalá... El olor del café le devuelve a su cocina, el zumbido de la victoria se empeña en persistir en su cabeza. - Tengo que buscar más trabajo. Ya hemos pagado la hipoteca de este mes. Tengo que llevar el coche a revisar. - Una breve mueca. - Somos campeones del mundo. - Se despide de ella.

Ascensor. Breve paseo a la oficina.

Comienza la jornada de trabajo. A su alrededor un enjambre de abejas, un ingente ejército de obreras que protegen y engordan siempre a las mismas y escasas reinas. – Somos campeones del mundo - Sonrisas de protocolo. – Informes. Clientes. Abejas. Conversaciones huecas. Desayuno. Clientes. Abejas. Siempre las mismas reinas. Sólo dos años más.

Almuerzo.

Ella está en casa. - ¿Qué tal ha ido la mañana? - Comen juntos. Sonrisas cómplices. Ella se va al trabajo. Se despiden. - Dame un beso, que pases buena tarde. No corras mucho. - Él piensa que se ven muy poco. Los Campeones del Mundo aterrizan en Barajas.

Ascensor. Breve paseo hasta el coche.

Arranque. 120 kilómetros hasta Alcalá. Tres horas de clase. Arranque. 120 kilómetros hasta Linares.

Vuelta a casa.

Son casi las diez. Ella está en casa, como siempre, cuidando todos los detalles. Él piensa que se ven muy poco. Solo dos años más. - ¿Qué tal todo? dame un beso. - Cenan juntos. Hablan de sus proyectos. Pepe Reina se sale del pellejo en el escenario.

Breve visita al baño.

Él se acuesta - Buenas noches, amor. – Repasa mentalmente la agenda del día siguiente. Un lejano zumbido de victoria se empeña en persistir en su cabeza - Somos campeones del mundo.

Sueño.

Poco a poco él se sumerge en el sueño, arrastrado por la corriente narcótica del fútbol, el opio del pueblo. Sólo dos años más… Para la Eurocopa!!!

Resumen 1 (7 a 10 de Julio) Primera toma de contacto

Esta semana de toros, fútbol y calor hemos iniciado nuestra andadura en esta aventura literaria que, por lo que me manifiestan la mayoría de los DIARIANTES, está cumpliendo con las expectativas que en ella se depositaron. Su papel, el de analgésico de dolores de cabeza, conciencia y corazón. Ahí va una reseña muy personal de cada una de las entradas de esta primera y corta semana:

El Miércoles, después del encierro, publiqué la primera entrada. Una historieta de ficción total en la que intenté dibujarnos con la mejor de las sonrisas 71 años después a través de la mano de mi primogénito. Espero que los títulos que va a publicar en los próximos años la "Generación del 7" hayan sido de vuestro agrado y, del mismo modo, los que os atribuyo individualmente.

El Jueves, tempranero, Martín nos sorprendió a todos con su maravilloso Edicto inicial. Personalmente me gustó muchísimo, me hizo reir durante un buen rato y pude extraer de él expresiones llenas de auténtico sentido del humor. Enhorabuena Frijoles, nuestro gran limateclas.

El Viernes, con cambio de turno, el Compadre hizo su primera intervención. Un texto descriptivo de cada DIARIANTE, repleto de guiños, humor y mucho, mucho corazón. Estoy seguro de que a pesar de esta generosa entrada, quedaron muchas cosas en el tintero para otras ocasiones, pero esto...., esto es otra historia.

Por último, el Sábado, Vicente, anclado y bien anclado en plena sierra, tuvo a bien dejarnos su primera entrada en la que, en mi opinión, con una sensibilidad excepcional, nos condujo por el camino de los olores, los sonidos y las sensaciones al lugar donde él se encontraba. Qué bonito Rompastiles, sobre todo, porque el Viernes podré sentir lo mismo.

Pues poco más. Quedan por estrenarse mis queridos Cualidades, Mazacote y Sir Erik y, seguramente, todos los que ya hemos participado, estamos deseando leerlos y disfrutar con aquello que quieran regalarnos.

Si me permitís, una última reflexión: el fútbol, el fútbol, el fútbol, ...... el fútbol es maravilloso.

Que tengan ustedes un buen día.

LA PÁJARA

Como ante una cita de la selección en sus viejos tiempos, espectante, ilusionado, e incluso me atrevería a decir que emocionado, venía esperando el gran día... y cuando llega, me da la pájara.

Sólo espero que se entienda que tal pájara viene provocada por encontrarme lejos de la urbe, apartado de los ruidos, recogido en mis pensamientos mientras entre mis dedos se deslizaba algo que me estremecía la piel, era una sensación casi inaudita en el archivo de mis recuerdos, sin querer mirar para no perder la magia del momento... Los ojos cerrados, sintiendo el soplo de las cumbres serranas en mi cara, mientras el sonido del río Guadalquivir me transportaba al edén, aún sin moverme de mi hamaca. Llegado el momento y al inspirar para oxigenar mi ser, un acervo de aromas a romero, jazmín y libertad inundó todos y cada uno de los rincones de mi cuerpo, sintiendo incluso la necesidad de probar, saborear esos olores.
No quería que ese momento acabara, y seguía sin querer abrir los ojos para no romper la magia, quería que aquel momento fuera eterno, llegando a pensar... ¿se necesita más para ser feliz?

Nunca pensé que el alegre jugueteo de una gota de cerveza entre mis dedos, pudiera despertar tantas buenas sensaciones en mi persona.

Sólo espero poder volver a disfrutar de momentos como el narrado el próximo fin de semana, el otro, el otro, el otro...

Hiru-

Encantado de conocerte

Perdonadme queridos, pero no voy a hacer uso, en mi primera intervención de mi refinado verbo, ni me extenderé en reflexiones vitales, que bastante tengo con hacienda y para eso ya habrá tiempo. A mi lo que me apetece es saludaros coño, que a algunos, hace lustros que no os veo.

Sirvan estas primeras palabras mías, en este noble proyecto llamado Diariados, a modo de saludo a mis no tan viejos amigos y sin embargo compadres, por lo visto, ya no solo compañeros de aventuras y juergas ( que raticos mas buenos hemos pasado cabrones) sino ahora también, unidos en una compañía de escritores que casi no han empezado a escribir y ya denominan algunos como la generación del 7.

AL PEQUEÑITO ( Para mi “ Mi compadre, el eterno estudiante” )
Un abrazo a mi gran compadre Agustín, otrora sufrido Psocólogo, proletario, empresario, maestro y opositor y ahora felizmente funcionario y padre( solamente). El ha sido durante varios años mi cómplice, cual hermano, (en las alegrías y en las penas ) en todas suerte de encuentros, que son de verdad innumerables, de los cuales destaco las benditas risas que ha veces le han provocado prácticamente el ahogamiento (morirse de risa) y sobre todo la música ya que hemos sido coautores de un variado repertorio del todo original del que destacan piezas como la efectiva “El Grajo Bajo”, la sin par “ El Nestcafe” , la emocionante ”Imagine”, la sublime “ David el Gnomo” o incluso piezas que llegaron a tener letra pero que finalmente solo tienen melodía como la estraña y bella pieza titulada “ La Postura del Dálmata”. ( esta vena artística seguro merece mas de un artículo)
Siempre lo recuerdo con una sonrisa, excepto cuando me ofreció la “Papa Gamba”
Incluso una vez, en una noche medieval, llego a inventar un baile, no apto para menores de 18 años que pasará a la posteridad como el “ Baile de Lalambrada”, pero esa........, esa es otra historia.

AL CUALIDADES (Para mi “Maese Cualidades” )
A mi compadre maese cualidades, gran conversador y cocinero, persona de enorme talla humana y académica y de mil nombres nombrado ; del que hace tiempo no se sabe gran cosa pues dicen los viejos que, no se sabe el lugar, pero al parecer se retiro al estudio y la meditación en mor de conseguir la liberación definitiva del reino de Gruyo. Solo espero muy pronto nuestro reencuentro a la voz de “A MIS PECHOS COMPADRE”. Este personaje tiene la difícil virtud de querer y dejarse querer. A por cierto, para los que no lo sepan, os diré que este personaje llegó a ser arzobispo de una villa, e incluso cuentan que llego a transformarse en elefanta y casi mata a un tío que osó servirle de asiento humano, pero esas.........esas son otras historias.

Al MAZACOTE ( Para mi “Compadre Francis”)
Un abrazo y un beso fraternal , como no, para mi compadre Francis, Alias “Mazacote”, persona elegante en el vestir , con porte torero y cual Quevedo, afilada lengua, siendo esta, para el que suscribe, una de sus mejores virtudes. En el Argot creado por los presentes compadres cuyas palabras y origen de las mismas ya se Irán desvelando poco a poco, quiero destacar algunas expresiones épicas que Mazacote a creado como “Tírale Capitan” o bellos refranillos como la pena de que el reloj no tenga cadena, o “ Digan lo que digan.....” Se te hecha de menos.
Cuentan que le dieron un remedio musical y casi intrusivo, para engendrar al hoy infante Dorito, en un lugar llamado Dos Reales, pero esa........, esa es otra historia.
Siempre lo recordare a este profesor de historia con su chándal Adidas rojo, estilo retro y gafas de diseño contando chascarrillos entre los compadres.

A ROMPASTILES ( para mi “Don Vicente , Don Vicente.....”)
Un abrazo a mi compadre Vicente, alias Rompastiles ( así lo bautizo mazacote y así se quedo), competente compañero de juergas y hombre siempre esforzado en todo lo que se propone y destacando su labor en la victoria de la guerra contra el invasor de Mordor que tanto sufrimiento provocó, en el año del señor de 2009 como general de la resistencia. Por cierto, lastima que no llegara a concejal, pero esa........., esa es otra historia. Me alegro de saludarte.

AL MARTINELI ( Para mi “ Ilustrisimo Prelado de Roma”)
Un abrazo a mi joven compadre Martinelli, ser humano de grata presencia y trato agradable. Con esta persona he compartido menos ratos, pero muy intensos e inolvidables; en fin no se, cierro los ojos pienso en el y me viene a la cabeza una frase inexplicable de verdad como es la de “ ATE UN POOORROOOO”, pero esa.........., esa es otra historia . Es un placer para este humilde aprendiz de todo saludar a Martinelli , esté donde esté.

A SIR ERIK ( Para mi “El Eric”)
Por último, Un abrazo grande como no a mi también joven amigo, fiel compañero, e incluso administrativo, el joven caballero Sir Eric ( o para otros despistados Eli, Iker, Richar, Nikel, etc) que seguro es para LA COMPAÑÍA el mas desconocido, aunque no para mí ya que paso mas horas con el que con mi mujer, LO JURO que es cierto.
Persona muy joven, aunque suficientemente preparado, tiene un currículo que asusta y es como una pata que sujeta la casa de mi empresa. Seguro, nos deleitara en muchas ocasiones con su recio verbo. Bien venido a la compañía Sir.

A ELLAS
Aunque me he centrado en los párrafos anteriores a estos siete ejemplares , no puedo sin embargo dejar de referirme en este mi primer escrito a ella , a las sufridas mujeres y/o novias de los compadres que son mas listas que ellos y sus sufridas compañeras, va por ellas : Lucia, Tati, Maca, Susana, Bea, Rosa Mari y Raquel. Un beso grande.

NOTA AL LECTOR
La descripción hecha por el que suscribe, de los personajes es totalmente subjetiva y no me hago responsable de poder haber herido la sensibilidad del lector.